Красная машина. Юниор
Шрифт:
— Ой, не начинай…— Мать раздражённо зыркнула в его сторону, а затем подтолкнула меня к кровати. — Ложись сынок. Ложись.
Я послушно плюхнулся на задницу. Если честно, стоять было тяжко. Ноги подкашивались. Только в этот раз не из-за физического состояния. Наоборот. Тут все, на удивление, отлично. Наверное, и правда голова у Беловых дубовая. Но вот морально мне стало очень нехорошо. Я вдруг отчётливо понял, ни хрена это не сон. И не бред. И с ума я не сошел. Не знаю, откуда пришло понимание.
Все, что вокруг — вполне реально. Это по-настоящему. Не знаю, как вообще возможно, но … Я — Славик. И год сейчас 1986. И ни черта оно, вот это все, походу, не закончится. Значит, шайба долетела. Так выходит? Я.. умер? Ирония судьбы какая-то. Начал заниматься хоккеем в сознательном возрасте, назло всем. Не как брат. Тот с восьми лет таскался на тренировки, хоть в дождь, хоть в снег. А умер я, получается, от удара шайбой. Ну, ведь, обхохочешься...
Не выдержал и засмеялся. Опять. Как на пустыре. Правда, себе под нос, но выглядело наверное, все равно мое поведение странно. Этакое тихое помешательство. Мать с подозрением уставилась мне в лицо.
— Слав, нормально все? Ты...чего ржешь-то? Голову ему чуть не проломили, а он ржет, главное.
— Так, что за Николай, Валентина? Ты не увиливай!
Отец вообще хрен заметил, что сын, как дурак, хихикает. Он топтался рядом, повторяя один и тот же вопрос про какого-то левого мужика. Кто о чем, а вшивый о бане. Его глаза знакомо стали наливаться бешенством. Сорвёт башню или нет? Хотя, трезвый же. Не должно. Но на всякий случай я напрягся, прикидывая, что конкретно смогу предпринять, если он бросится всё-таки.
— Виталик, иди ты к черту, со своим Николаем! — Мать в сердцах хлопнула его
Она наклонилась и заботливо потрогала мой лоб.
— Что такое? Голова кружится? Болит? Точно сотрясение… Так. Тренеру надо сказать…
— Нет! Тренеру не надо. — Откуда-то пришло очередное понимание, не просто "не надо", нельзя говорить тренеру. — Мам, да нормально. Не переживай. Посплю сегодня, а завтра все будет отлично.
Я поймал ее руку и прижался к ней щекой. Пахнет детским кремом. Она всегда мазала руки детским кремом, чтоб не шелушилась кожа.
— Ну, и хорошо. А лапши все — таки насыплю. Сейчас, погоди...Да иди ж ты отсюда, говорю! Ирод! Хватит кровь мне пить! — Последние несколько фраз предназначались отцу.
Он замер рядом с матерью, уперев руку в бок и прожигая жену взглядом. Не знаю, что хотел рассмотреть. Следы потенциальной измены, наверное. А то мать дура. Может, чувство вины пытался таким образом пробудить. Но ей не за что. Я уверен. Когда был помладше, ещё до школы, мать брала меня с собой на работу. Почти каждый день. Ездил вместе с ней на склад. Это было время только мое. Пусть отец — Славкин. А мать... Ее никому не отдам. Вот так я мысли тогда. Но разговор не об этом. Несмотря на то, что вокруг нее были в основном только мужики, она никогда ничего лишнего не позволила. Держалась строго, вела себя достойно.
— Валентина… Ты меня знаешь…— Отец снова завел свою песню.
— Знаю. В том-то и дело. Таких дураков ещё поискать надо. Специально хрен найдешь. Иди, говорю!
Мать толкнула его в сторону коридора. Отец обернулся, снова подмигнул мне, но потопал к двери без разговоров. Нормально. Значит, отпустило. Успокоился.
Они вышли из комнаты, оставив меня, наконец, в тишине. Лег на спину и снова уставился в потолок, будто там могут быть ответы на вопросы,
По всему выходит, я оказался на месте Славки. Год — тот самый. Который сильно все изменил и в его, и в моей жизни. Точно знаю, брат мечтал попасть в профессиональный спорт. Даже не мечтал, слабо сказано. Вообще жил только этой целью. Хотел оказаться в сборной Союза. Наверное, у него был реальный шанс, если бы не обстоятельства. Обстоятельства... Как красиво я обозвал свою подлость...
Может, в этом и дело? Не просто так же сейчас лежу в его постели в 1986 году.
Что, если случившееся — мое наказание? Типа, карма за то, что натворил? Вдруг мне нужно именно свой поступок исправить? Если, к примеру, Славка должен был стать крутым профессионалом, а я все испортил…
От размышлений отвлек тихий стук в окно. Кто-то пытался привлечь мое внимание со стороны улицы. Дом частный, во двор попасть несложно. Думаю, сто процентов свои.
Я приподнял голову, оторвав ее от подушки. За стеклом торчала довольная физиономия Ржавого. Петька что-то сигнализировал мне руками и улыбался. Вот ведь человек... Рожа вся побитая, вчера, похоже, в драке нормально получил, а светится, будто миллион выиграл.
Я соскочил с кровати, добежал до окна, открыл створку и, не задавая никаких вопросов, отступил назад, чтоб друг мог забраться в комнату.
Он, как и я, без комментариев, тут же подтянулся на руках, упал на подоконник грудью, а потом ввалился внутрь спальни.
— Ты чего? Через дверь не судьба? — Наблюдал за пацаном, в душе испытывая очень противоречивые чувства.
Лично мне — он никто, но при этом, все равно есть ощущение радости. Будто мы на самом деле друзья. Именно я и он.
— Ага. Нашел самоубийцу. — Ржавый поднялся, кряхтя, с колен. Отряхнул брюки. — Вчера мамка твоя так тряпкой мокрой отходила, еле убёг. С поселковыми не так страшно биться, как против нее стоять.