Не ангел хранитель
Шрифт:
Мне же страшно!
Но извиниться за свои слова все равно надо. Он просто потух после брошенных мной в лицо гадостей. По щеке ему врезала…
Закрываю от стыда руками лицо. Ладонь до сих пор горит. Кошмар какой-то. Никакой он не чужой, конечно. И если даже мне очень больно от этого, то представляю, как ему…
Накинув плащ открываю дверь на улицу, ищу взглядом Тару. Вижу ее силуэт в клетке. Спит. Хорошо…
Сгорая от противоречивых эмоций
И Саша тоже поднимается и присаживается на своём гамаке. В глаза ему не смотрю… Подняв с земли прутик с тоской вожу им по раскалённым углям. Вздыхаю. Как сложно подобрать слова теперь! И даже завидую немного ему, что он нем. Написать извинения проще, чем произнести.
Боковым зрением вижу, как он делает пару глотков из резной бутылки. Слышу плеск жидкости.
Ладно… нужно что-то сказать.
Встречаюсь с ним взглядом. Его — немного поплывший. Накачался мой неангел.
Открываю рот, чтобы извиниться, перебираю в голове несколько фраз и… всё не то. Потому что обидно до сих пор.
Когда я искренне извинялась последний раз? Наверное, в детстве. Обычно, я стараюсь никого не обижать настолько, чтобы это требовало реальных искренних извинений.
Как я это делала?
Залезала к папе на колени и ждала пока он оттает, погладит меня. И тогда уж…
Залезть что ли к Саше? Так себе идея…
Опускаю покаянно взгляд.
Саша протягивает мне бутылку.
Да… наверное, мне надо. Чтобы развязать хоть немного язык теперь. После моей истерики какое-то опустошение…
Беру из его рук. Это крепкая штука.
— О, боже! — засовываю в обожженный рот лимон. И отдаю обратно бутылку. Как он это пьет?! Крепкий алкоголь бьёт в голову и огненным комком падает в желудок.
Мир, пошатнувшись, расплывается. Через несколько мгновений расслабляется тело. Я словно плыву на корабле…
— Саш… не хотела… обидеть. За пощёчину извини.
Невесело чуть заметно ухмыляется, не поднимая глаз.
— Ну прости меня! — злюсь я от этой его отстранённости, тянусь к его руке.
Останавливающе раскрывает ладонь.
Машинально поправляет ворот свитера.
Закрываю от досады глаза… Надеюсь, он не интерпретировал мои слова, как отвращение к его шрамам!
Черт…
— Саша, я это все высказала просто от обиды. Это была истерика.
Кивает. Делает еще несколько глотков. И ложится обратно на гамак, игнорируя моё присутствие.
Смотрю в затухающий костёр.
— Пойдём домой?
Ноль реакции…
Дотягиваюсь до его руки, пытается отдернуть, сжимаю крепче не позволяя.
— Поговори со мной…
Веду ладошкой по его пальцам.
Мне так тоскливо, что я больше не чувствую его особенных взглядов. Сжимает в ответ мою кисть и отводит ее в сторону. Отпускает.
Это похоже на… " Все нормально. Уходи. Я хочу побыть один." Мне кажется больше не нужно слов, чтобы понимать его!
Или я пьяная…
Сверху срывается несколько капель.
— Дождь… — озвучиваю я, снова сжимая его пальцы.
Переворачиваю его ладонь вверх и тоже
Он забирает мою руку и пишет в ответ: "Идиспать."
— Я не пойду без тебя.
Хотя в сон клонит. Ночь… да и текила…
Делаю еще несколько глотков из его бутылки. Потому что эта такая крепкая штука, что если он допьет ее один, ему явно будет плохо. И он уснет здесь и замерзнет. А что-то мне подсказывает, что допьет. Отставляю подальше от него.
Забираю его руку, и потеревшись носом о ладонь, вжимаюсь в нее лицом.
— Если я замёрзну насмерть… — ёжусь я от холодных капель, падающих на мою шею. — Прошу никого не винить в моей смерти. Я сама виновата…
Закрываю глаза. И парю в пьяных волнах. Его руки пахнут сигаретами и приятным парфюмом, дымом от костра, лимоном и немного спиртом. Мне хорошо! Почти что засыпаю…
Саша невесомо ведет второй рукой по моей спине. Гладит…
Улыбаюсь. Ты простил меня? От нагревающего спину костра, я становлюсь еще пьянее. Поднимается. Подхватывая за талию поднимает и меня, ведет домой. Пошатнувшись, слетаю с каблука и хватаюсь за его предплечье. Но он тут же подхватывает меня, прижимая к себе. Застывает. Отстраняется… Присаживается помогая мне надеть туфельку.
А вчера носил на руках! Теперь — едва касается.
Открывает мне дверь. В доме жарко…
Скидываю туфли. Саша берётся за ручку двери, чтобы сбежать обратно.
И… теперь я давлю на дверь, не позволяя ему открыть. Пьяно пошатнувшись припечатываю её плечом.
— Ай… — морщусь я ударившись.
Ну, ты, Николь, и пьянчужка… — закатываю я глаза.
И так же, как он мне недавно, стреляю сердитым взглядом наверх.
Я уже научилась общаться на твоём языке, Неангел?..
Его бровь вопросительно изгибается.